PATIO DE LETRAS

(ADORAR ADORAR)
Por Rodolfo Aparicio.
Transpórtame amiga mía
Hasta el lugar, donde estas
Hoy quisiera, descansar
Mi mente, de la tragedia
Que la muerte en ronda asedia
A toda, la humanidad !

Tu que conoces, la sabia
Que da vida a la arboleda
Cuando tu amor se despliega
Entre la madre, natura
Elevándote, en altura
Para hablar, con las estrellas !
Dime! Si hay un lugar
Donde el amor, sea fuente
Así beben, inocentes
Para curar, sus heridas
Que sangran aun con vida
Por la maldad, de la gente !
Tu que levantas, las manos
Al cielo, agradecida
Aspirando, de la vida
El néctar, de la pureza
Embriagada de belleza
Que le dan paz, ha tus días !
Acaso puedes decirme!
Si el amor vendrá a su cause
Sin haber ríos de sangre
En la mente del humano
Para vivir como hermanos
Y adorarse y adorarse !!

Para mi bella amiga india !
Elen Silva .
R.A.
TÁCTICA Y ESTRATEGIA

Mario Benedetti
Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos
mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible
mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos
mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos
mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites
EPISTOLA A LOS POETAS QUE VENDRAN
Manuel Scorza

Tal vez mañana los poetas pregunten
por qué no celebramos la gracia de las muchachas;
quizá mañana los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas por donde venía la ardiente cólera.
Yo respondo: por todas partes se oía llanto,
por todas partes nos cercaba un muro de olas negras.
Iba a ser la poesía
una solitaria columna de rocío?
Tenía que ser un relámpago perpetuo.
Yo os digo:
mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podrá dormir;
mientras los mendigos lloren de frío en la noche,
mi corazón no sonreirá.
Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.
Hay cosas mas altas
que llorar el amor de tardes perdidas:
el rumor de un pueblo que despierta,
eso es mas bello que el rocío.
El metal resplandeciente de su cólera,
eso es mas bello que la luna.
Un hombre verdaderamente libre,
eso es mas bello que el diamante.
Porque el hombre ha despertado,
y el fuego ha huido de su cárcel de ceniza
para quemar el mundo donde estuvo la tristeza